Si quieres escribir un poema...

noreply@blogspirit.com (Elvis) — Wed, 05 Apr 2006 21:17:55 +0400

... No trates de imitar el estilo de otro.

Eso me pasó anoche, tratando de componer un soneto. Al principio me gustó, pero me di cuenta que estaba imitando un estilo muy cursi. Pensé que era por la primavera, la estación donde todo florece, y está ejerciendo su influencia sobre mí...

Pero coño, ¡en Venezuela no hay primavera! Sólo estacíon de lluvias y estación seca... aunque de todos modos ya hasta el clima hace lo que le da la gana.

Al final, terminé desechando mi poema. No me gustó. Y me di cuenta de que era muy parecido a uno que escribió un venezolano hace mucho tiempo (mucho).

Pero sigo impaciente. Con las ganas de componer un poema, con un soneto me conformo.

Menos mal que los abogados también podemos ser poetas...

La razón de mi escribir

noreply@blogspirit.com (Elvis) — Wed, 27 Jul 2005 01:24:40 +0400

Es curioso ver cómo muchas personas ensalzan algunas cosas o algunas personas como “la razón de mi existir”. Hasta suena romántico decírselo a nuestra pareja.

Pero esto implica muchas cosas.

Trabajar, estudiar, realizar alguna actividad determinada o simplemente no hacer nada, en conjunto o por separado, pueden indicar que una persona existe. Hasta las más cotidianas tareas nos dan indicios: comer, vestirse, caminar, bañarse, hablar, ir al baño... hasta eso puede representar existir (y de qué manera...).

Yo prefiero ser un poco más específico en este aspecto. Por eso escribo sobre la razón de mi escribir.

Escribir. A algunas personas les disgusta escribir, otras personas han ganado millones por el sólo hecho de escribir uno que otro libro. En mi caso, escribo para manifestarme, para sacar a flote mis pensamientos y/o mis sentimientos, que muchas veces no puedo expresar oralmente. TODO lo que no puedo decir verbalmente, hablando, lo dejo por escrito. Mis temores, mis tristezas, mis alegrías, mis arrebatos de locura, mis opiniones acerca de algo o de alguien... los puedo escribir en un cuaderno o en una computadora, pero allí quedan, como esperando que otra persona los lea y pueda comprender la sensata locura que redondea al autor.

No quiero decir con esto que mi personalidad en público sea totalmente distinta a la que se pueda develar en mis textos. No soy un Dr. Jekyll ante el mundo y un Mr. Hyde escribiendo. Soy yo mismo, no hay asomo de doble personalidad; Sólo que hay cosas que no puedo (o no quiero) decir en público.

Algunas veces, escribo para desahogarme. Cuando un sentimiento negativo me invade, tomo lo que tenga a mano (hoja, computadora) y escribo sobre algo, o sobre lo que me preocupa. A medida que escribo, esa sensación negativa se va disminuyendo, cada palabra que plasmo minimiza mi preocupación. Al terminar, me siento más aliviado, más relajado, y más en paz conmigo mismo.

Rara vez escribo poemas. De niño, solía componer algunos. No muy buenos, sí, pero tenían el candor de las aventuras de mi niñez. También leía muchos poemas, que me servían de inspiración para escribir. Tenía un poemario, el célebre Repertorio poético de Luis Edgardo Ramírez, que aún conservo; esa era mi fuente principal de lectura de poemas. Allí conocí a los angelitos negros de Andrés Eloy, los amores tormentosos de José Ángel Buesa, el romanticismo de Rubén Darío, la complejidad de García Lorca, y otros menos conocidos. Recuerdo las Coplas del amor viajero, de Andrés Eloy, sobre todo la primera:

Vas pasando por mi casa,

a flor de ti, la sonrisa.

Fuiste un ensueño de gasa;

fuiste una gasa en la brisa.

Fui creciendo y me incliné hacia los cuentos, sobre todo en mi secundaria. Me sedujo el Decálogo del perfecto cuentista, de Horacio Quiroga. Escribí algunos cuentos, pero ninguno terminó por gustarme. A pesar de ello, me quedó la costumbre de escribir en prosa. Y siempre la he ejercitado.

Últimamente, me he visto motivado a escribir algunos “pensamientos sueltos”, como los llamo yo. Esta práctica revivió mi secundaria y me incentivó a arriesgarme a escribir unos cuentos que, si bien son cortos, creo que tienen algo que inciten a leerlos. Entre mis cuentos y mis pensamientos sueltos suele haber cierta conexión. Pero esa es otra historia.

Puede que la principal razón de mi escribir sea la de satisfacer mi ego de creerme escritor. Pero no lo creo: si esa efectivamente fuera mi razón, estaría escribiendo una novela, pero no tengo talento ni intención de escribirla; además, prefiero los cuentos por ser algo más concisos, más leíbles.

No quiero decir que no me gusten las novelas; me gusta leer una buena novela, sobre todo si tiene ribetes históricos. Pero me parece que una novela no está dirigida a todo el público. Por ejemplo: ¿un niño de 9 años entendería Cien Años de Soledad? Creo que no. ¿A un musulmán fundamentalista le interesaría leer El Nombre de la Rosa? A Salman Rushdie casi lo matan por sus Versos Satánicos. En cambio, los cuentos los puede leer todo el mundo, no hay distinción de ninguna clase. Si no lo creen, ¿cómo es que todos nos sabemos el cuento de la Caperucita Roja? O para ser más criollos, ¿quién no ha leído, aun de adulto, las peripecias de Tío Tigre y Tío Conejo? Esto lo han sabido muy bien todos los cuentistas: los hermanos Grimm, Andersen, Quiroga, Garmendia... por sólo nombrar a algunos que se me vienen a la mente.

Confieso que siempre he tenido la ambición de escribir un libro. Aun la tengo; un libro de cuentos no estaría nada mal. Pero eso puede esperar. Por ahora, me conformo con escribir para mí; gracias a Dios que he tenido la suerte de tener un selecto grupo de personas que leen mis escritos. A todos ustedes, gracias.

Tengo varias razones para escribir. Y todas ellas se pueden resumir en una sola: escribo porque me gusta escribir. Ese gusto, ese placer en plasmar palabras, es la razón de mi escribir.

A veces

noreply@blogspirit.com (Elvis) — Wed, 27 Jul 2005 01:16:43 +0400

A veces pienso que la mujer ideal, la mujer de mis sueños, no existe. Quizás porque esa mujer no existe. O, simplemente, porque ya no tengo sueños.

A veces me la imagin como una mujer blanca, alta, de cabellos largos color de azabache, pero sin rostro. Viste con una larga túnica blanca. Camina por un campo dorado en plena primavera, en una actitud de gozo y felicidad. A veces pienso que tal visión es un trastorno de mi imaginación, o una jugarreta de mi sub-consciente.

A veces la siento tan cerca, tan a la mano... puedo respirar su perfume de jazmín, sentir la fuerza de su presencia. A veces la siento tan lejos, tan distante... como decía el poeta: "como el cielo: azul, imposible, lejana"...

A veces creo que el amor es real, que uno lo puede palpar. A veces creo que no existe, o que no me presta atención.

A veces siento que estoy solo contra el mundo. A veces siento que el mundo está contra mí.

A veces me considero cuerdo. A veces me considero loco.

A veces soy yo. A veces no soy yo.

Pero existo.

El Solar - pensamientos_sueltos

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La razón de mi escribir

A veces